Из Константинополя, который я покинула навсегда, до меня доходят лишь отголоски былого величия. Здесь, в Москве, под низким серым небом, я строю новую империю — не из мрамора, а из бревен и веры. Мой супруг, Иван Васильевич, слушает мои рассказы о двуглавых орлах, о церемониях и законах. Я вижу, как его взгляд загорается не просто любопытством, а пониманием. Он берет эти символы и делает их своими, здешними. Теперь над кремлевскими стенами реет наш орел, а в палатах звучит греческая речь и ведется счет по византийским часам.
Здесь все иное: суровые зимы, бояре с хитрыми взглядами, простая речь. Но я привезла с собой не только реликвии и книги. Я привезла идею — что Москва может стать Третьим Римом, наследницей утраченной славы. Я смотрю на своего маленького внука, Василия, и его сына, Ивана, чей взгляд уже сейчас пугает своей сосредоточенностью. В их жилах течет наша, палеологовская, кровь. Я вплетаю нити нашего рода в грубую ткань этой северной земли, веря, что именно здесь возродится истинное православное царство. Моя история — это не история потерь. Это история тихого, упорного посева. И семена уже дают всходы в камне этих новых стен и в суровых законах моего приемного дома.